Du 06 juillet au 30 août

Crieuse publique fait partie des termes qui me semblent se rapprocher le plus de ce qu’est pour moi être commissaire d’exposition – critique d’art. J’entends par là que je divulgue, je transmets, je partage des “messages”, des paroles d’artistes dans l’espace public ou, du moins, ouvert aux publics. Je raconte, je tisse des liens.

Parfois — en réalité, à chaque occasion —, les projets que je déploie sont des propositions de rencontres. Rencontre, bien évidemment, avec l’artiste, avec ses œuvres ; rencontre avec le cheminement de mes pensées ; rencontre avec mon regard.
Parfois — ou plutôt en toute circonstance —, je déploie des projets avec le souhait que ceux-ci poursuivent les échanges : avec des artistes dont la démarche me tient tout particulièrement à cœur, mais aussi en amorçant des conversations avec des connaissances, des inconnu·es.

Parfois — pour ne pas dire à chaque fois —, le déploiement de mes projets a pour point de départ l’envie de partager un moment. Un moment à partager tous et toutes ensemble.

Ensemble — voilà c’est ça.

J’ai même failli intituler cette exposition “Tous ensemble, tous ensemble, ouais ouais !”, en lien avec de vibrants moments collectifs.

J’ai souhaité inviter Bertille Bak pour une exposition personnelle à l’Espace d’art contemporain Les Roches, non seulement parce que je suis son travail depuis des années, comme on dévore un livre, mais également parce que sa démarche, son regard me semblent tout particulièrement nécessaires en ce moment. L’artiste crée, entre autres, des projets où la remise en question d’une situation intolérable prend corps à travers des formes de résistance partagée. Elle crée des espaces où germe une contestation collective dont les aspects drôles mettent en lumière l’absurdité d’injustices, d’exploitations.
À l’heure où le domaine de la culture — pour ne parler que de celui-ci — traverse de profondes turbulences, nous avons choisi de faire du travail le fil conducteur de cette exposition. Et oui, on a beau “traverser la rue” — et parfois même plusieurs —, cela ne garantit rien. Le travail ne court pas les pavés. Et quand il se présente, il n’a pas toujours fière allure. Pour certain·es, en avoir un signifie accepter des conditions précaires, parfois même l’absence de toutes conditions correctes. La chanson “Le travail c’est la santé” d’Henri Salvador résonne encore comme un clin d’œil amer, car derrière la ritournelle, il pointait l’absurdité d’un monde où le travail use plus qu’il n’élève, fatigue plus qu’il ne soigne.
Si Bertille Bak et moi avons pour point commun l’envie de conter des histoires, nous les racontons chacune à nos façons.
L’imaginaire, chez Bertille Bak n’est pas un simple refuge. Il est combat, nécessité. Le tout dans la douceur, le burlesque et la ruse. Lorsque les temps écrasent, que les récits dominants étouffent toute alternative, il devient vital de réinventer les histoires. Ce sont elles, ces histoires en apparence fragiles, qui peuvent fissurer l’ordre établi. Elles détiennent une puissance discrète : celle d’essaimer des possibles et, si ce n’est de changer la donne, au moins de faire un pas de côté.
Tout se joue, ou presque, dans et avec des pas de côté. Comme nous l’écrivons dans le texte de présentation d’Eac Les Roches, l’idée n’est pas que l’art va changer le monde, mais qu’il va nous aider à  le réinventer, ou du moins à  donner de nouvelles saveurs à  notre quotidien, nous offrir la possibilité de faire un pas de côté.

Leïla SIMON,
commissaire de l’exposition Le travail c’est la santé ! de Bertille Bak
en 2025 à Eac Les Roches

Du 5 au 20 juin

Bleu de Berlin n°211 présente le travail de Régine Mondon à  un instant T. Un instant T qui a pour origine sa démarche, son regard. Un instant T qui s’est aussi nourri d’échanges, de lectures, d’images qui nous accompagnent, de promenades et surtout de paysages. Ceux que l’on traverse, que l’on côtoie, que l’on arpente, que l’on contemple.

Alors que je réfléchis à  cette exposition, il y a une image qui me vient à  l’esprit, ou pour être plus précise un déroulé. Un fil que l’on tire. Avec délicatesse. Un fil que l’on observe s’étendre sur une surface donnée pour finir par s’en détacher. Pour finir par s’étirer. En suspension. Sans début ni fin. Ne délimitant plus.  Hors de tout, hors du temps.

Qui dit « hors » ne sous-entend pas « rien ». Bien au contraire, vu qu’il m’évoque le fil de l’histoire, celui qui se déroule sous nos pieds au fur et à  mesure de notre avancée. Un point de départ où  la fuite n’est qu’une mise en perspective.

Un souffle qui nous pousse, nous donne des ailes.
Un souffle aussi fugace que prégnant.
Un souffle indomptable qui nous conduit à  amarrer notre regard à  l’horizon pour éviter tout évanouissement. Pour nous permettre d’en garder la trace.
Un souffle indomptable qui nous conduit à  amarrer notre regard à  l’horizon pour éviter tout évanouissement. Pour nous permettre d’en garder la trace.
Une rencontre délicate à  matérialiser, à  fixer.
La rencontre entre la matière et le vide. Un jeu d’équilibre.
On peut y voir le ciel, l’horizon et la terre.
Un graphisme palpitant décliné en variation continue.

Leïla Simon, 2021

Du 4 juillet au 29 août
Commissaire de l’exposition : Leïla Simon

Déclinaison de Suites

Fin 2020 – Début 2021, premiers échanges entre Isabelle Ferreira et moi, autour du projet de son exposition qui aura lieu à  l’Espace d’art contemporain Les Roches. Compte tenu de la crise sanitaire, nous avons opté pour des rendez-vous téléphoniques. Isabelle Ferreira me raconte. Je prends des notes. J’écoute. Je questionne. Elle poursuit. Elle évoque. J’écoute. Je gribouille.
Deux – trois photos ponctuent la conversation.

Pause – Suite au prochain rendez-vous, même si ceci n’est pas tellement vrai.
L’histoire que m’a racontée Isabelle m’accompagne. Elle est là . Je tisse des liens avec sa pratique, les dénoue, les reprends. L’histoire que m’a racontée Isabelle me trotte dans la tête.
Elle m’a parlé de ces clandestins portugais qui sous Salazar ont fuit leur pays dans l’espoir de trouver une vie meilleure en France. Elle m’a parlé de ces photos déchirées en deux avant le grand départ. Elle m’a parlé de traversées périlleuses, puis de traversées du paysage et enfin du paysage. Elle m’a parlé d’une vidéo qu’elle a réalisée à  la fin de ses études aux Beaux-arts.

Je la regarde. Je fais des recherches. Envie, besoin d’écrire ce que je vois, ce que j’apprends, ce que je tisse, ce que je recoupe.

Puis.

Nouveaux échanges téléphoniques. Isabelle me décrit son projet. Je prends des notes. J’écoute. Je questionne. Elle développe. Elle énonce. J’écoute. J’imagine.
Deux – trois, … puis cinq – six photos ponctuent la conversation.

Pause – Et comme on s’en doute, la suite n’attend pas le prochain rendez-vous. Les idées virevoltent. Les images se frayent un chemin. Les couleurs se déploient. Elle m’a annoncé le titre. Ça chante, ça parle. Belle interprétation. Le projet que m’a esquissé Isabelle m’emboîte le pas. Elle m’a relaté ses prospections. Elle m’a décliné des couleurs. Une approche pleine de délicatesse sans pour autant occulter les terribles conditions. Une approche pleine de bienveillance vis-à -vis de ces personnes obligées de s’exiler.

Les images se conjuguent au quotidien. J’attends. Envie, besoin de prendre le temps, de recevoir ce que je perçois, ce qui semble se profiler, ce que je pressens, ce qu’Isabelle met en place.

Nouveaux échanges, mais pas téléphoniques, dans l’atelier d’Isabelle, au cours d’une visite. On est trois, Isabelle, Marie Gayet et moi. Isabelle nous raconte. Je prends des notes. J’écoute. Je rebondis. Elle précise. Elle détaille. Je découvre. J’observe.
Deux – trois, … puis cinq – six, pour finir par quatorze – quinze portraits alimentent la conversation.

Pause – la suite on le sait s’étire dans le temps.

Pause – Scriiiiiiiiiiiiiiiiiiitch

Un geste, un simple geste.
Un geste qui en amène d’autres. Qui en a amené d’autres. Qui en amènera d’autres.
Un geste simple.
Un geste bref qui préfigure le point de départ d’une temporalité qui va s’étirer dans le temps.

Mais aussi.

Un geste qui révèle. Un geste qui raconte, à sa façon, mais comme toujours sans altérer la situation. Au contraire. Un geste de raccommodage. Un geste qui redonne corps.

Je les imagine. Je les entends. Je les sens. Envie, besoin de vivre avec eux, avec leurs impressions, de me kaléidoscoper dans ses surfaces colorées, de m’en éloigner pour y revenir.

Nouveaux échanges, mais pas téléphoniques, ni dans son atelier, dans les salles d’exposition d’Eac Les Roches, au cours du montage. Isabelle me présente ses œuvres. On déballe. On (re)découvre. Elle m’explique. Elle affine. Je rencontre. Je décortique.

Et la plongée se fait.

Pose – Pause – la suite est belle et bien là, dans un temps qui s’étire infiniment.
Une image à  jamais captée. Et pourtant, après tant d’années, ce regard semble toujours nous échapper. Il est là . Silencieux.

Il est là . Tout nous est dit, muettement.

Les surfaces colorées témoignent de la pratique de la photo déchirée. Les surfaces colorées adoucissent les déchirements. Viennent les panser.

Pause – Le projet se poursuit. La rencontre se fait. Isabelle met en place, déplace, replace. Un dialogue prend corps. Magie. Retenir sa respiration, se faire oublier pour rester le plus longtemps là .

Pause – Un geste, celui d’Isabelle rejouant les Pétales pour La parole donnée. Je ne bouge pas, j’observe en me faisant la plus petite possible. Magie. Mouvements à  jamais imprégnés.

Pause – Entrer après avoir frappé, car on le sent, on le comprend le moment est précieux, précis. Percevoir de nouveaux mouvements. Envie, besoin pour Isabelle de déposer ici, là , ici ou là . Envie, besoin pour Isabelle de matérialiser son regard, l’histoire qu’elle veut nous raconter. Par petites touches, tout se dévoile.

Je vis le plus possible le moment, je ne veux pas en perdre une miette. On échange et là  ça y est il me faut partir. Il me faut écrire. Envie, besoin de raconter, à  ma façon, sans pour autant altérer la situation. Envie, besoin de partager.

Pause – La parole donnée habite le lieu. J’entends comme une voix. Celle d’Isabelle. Il me semble qu’elle nous dit, qu’elle leur dit :

Bienvenue.

Leïla Simon